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第2章 记忆破碎，寒锋指北（第5页）

寒风卷动着他的衣袍和发丝，额角渗出的鲜血顺着脸颊滑落，在下颌处汇聚，滴落在他握着断枪的手背上。

温热，粘稠。

他却仿佛毫无所觉。

脸上没有任何表情，没有恐惧，没有愤怒，甚至没有即将面对战争的紧张。

只有一种极致的、令人心悸的冰冷和平静。

那是一种猛兽锁定猎物时的眼神，是一种久违的、掌控生死的力量回归后的绝对自信。

周围的哭喊、奔跑、混乱……仿佛都与他隔着一层无形的屏障。

他缓缓地、极其稳定地，将手中那截锈迹斑斑的断枪，抬了起来，手臂伸直，枪尖遥遥指向北方——

黑风口的方向！

那个叫库莫尔的北齐先锋，以及他麾下那群嗜血骑兵即将到来的方向！

这个动作，由一个额角淌血、穿着单薄破旧青袍、手握断枪的少年做出来，在这末日般的混乱背景下，显得无比突兀，甚至有些可笑。

但所有偶尔瞥见这一幕的逃难者，却在接触到他那双冰冷眼眸的瞬间，都下意识地打了个寒颤，慌忙避开视线，仿佛那指向北方的不是一截破枪，而是死神的权杖！

然后，他们看到这个奇怪的少年，嘴角缓缓勾起一抹弧度。

那不是笑。

那是一种极度冰冷的、蕴含着无尽杀意的……嘲讽。

是对即将到来的杀戮的期待？是对自身命运的嘲弄？还是对这片天地不公的漠然挑衅？

无人能懂。

只有一句轻飘飘的、几乎被寒风瞬间吹散的低语，从他唇间逸出：